Mensagem 282

E quando eu for velha,

e só alma,

eu vou repousar na memória da tua mão no meu peito,

a aquecer o animal que ainda aqui vive.

Mas que um dia vai desvanecer

- Imagino-a a perder as garras, enrolar-se e adormecer - 

E deixar-me no lugar dela só a gente de quem eu sou,

o acomodar de fazer nada mais que esperar nada mais, na

qualidade de viúva: não de ti mas do animal em mim.

Na cidade que já não me chama,

eu vou esconder-me numa poltrona,

como os velhos fazem,

mas com a memória da tua mão em mim, ausente

dos devaneios das minhas ilusões de animal irracional.

O teu animal a tranquilizar o meu,

antes que eles desapareçam.

Mensagem 281

Eu invejo a tua bússola moral, sem norte ou sul, como deve ser fácil viver assim. Eu perco-me nas questões de certo ou errado, sempre à procura do livro de instruções nos braços dos outros.

Nas manhas dos outros.

Sempre a tomar decisões com lágrimas nos olhos, sem saber onde meter os pés.

E nesta falta de saber onde estar, sem a intuição do direito de simplesmente ser. Eu, Inês. Quem sou eu se os outros não me querem?

Eu invejo-te nas tuas mentiras, sem medo de me abrir este peito costurado a custo. Deus sabe que eu não seria capaz. Com medo de O chatear, Deus sabe que eu temo fazer mal com medo que o mal me alcance. Nesta fragilidade de ser eu. Aos teus pés me aninho, de cabeça levantada para não me engasgar na humilhação de aninhar aos pés de um homem.

Eu, Inês.  

Com medo de confrontar os outros. Os outros que nada sabem sobre mim, só sobre eles. Que nada me representam, mas tudo me definem. Quando vou eu sentir-me no direito de ser eu, Inês?

Eu invejo-te nessa forma que fazes da vida uma tourada. Achei que assim sendo tu tinhas o livro de instruções que eu anseio, mas parece-me a mim que as tuas instruções vêm dessa bússola sem norte ou sul.

Deus sabe que a minha me trava nas subidas. Confusa no meu peito. Quem és tu Inês? Quem queres ser Inês? É assim que se é, Inês? Sê esperta Inês.