Eu mereço coisas boas,
Eu mereço um amor,
Seriedade de pensamento.
E nesta democracia que eu sou,
Eu voto pelo meu bem.
Mesmo que isso dependa de um eu solitário.
A honestidade que eu não recebi eu mereço dá-la aos outros,
E clareza que me foi escondida,
Eu mereço ter a coragem de a dar.
Não por medo das consequências, mas por seriedade de
pensamento.
- Durante a semana vemos,
E um emoji.
Eu disse-te que não fazia mal: o casual.
Não te disse que há uma luta dentro de mim.
Porque tenho vergonha de quanto o meu coração bate.
Durante a semana não vimos. E por entre as reuniões, os
emails e os blazers,
O meu coração ansiava,
- o que significa, porque, onde, até quando? –
Quando te falei, não foi casual.
É que eu me perco nos meus próprios medos,
Não leves a mal, não me deprecies.
É só que há uma luta dentro de mim. Que vergonha.
Mas como posso eu julgar que alguém não se queira sentar ao
meu lado,
Mas só me experimentar a temperatura do corpo.
- O que interessa se não vimos durante a semana?
é uma questão de disponibilidade.
Palavras racionais para uma poeta, são armas.
e eu olho para o céu e pergunto,
a injustiça que tu és,
quando tantos procuram por alguém que nos queiram,
e tu entendes isso,
como uma prisão.
Que confusão esta que a vida é para mim,
Quando para quase todos o amor é tão simples que é morada.
Se algum dia,
por mero acaso,
deres por ti a pensar:
- Que é feito dela?
Talvez num momento de solidão teu ou naqueles momentos,
que por coincidência das coincidências,
nos calha a carta que oferecemos aos outros no passado.
(e de repente, a carta que antes pareceu-nos razoável, parece-nos cruel)
Lembra-te que ela ficou no silêncio,
No distância que lhe pediste.
No sofá que a deixaste.
Eu, que agora vês, é outra:
outra pele, outro anel.
Eu peço imensa desculpa por
Te dizer que não vejo um futuro contigo.
Que coisa horrível de se dizer a alguém que tem um futuro.
Eu sei que dói no
coração.
Eu disse-te que não és tu,
Sou eu.
É o meu passado.
E este é o presente que eu tenho para ti.
Deitei-te nos meus braços e beijei-te a boca,
A que me habituei.
Eu peço imensa desculpa por
Te dizer que prefiro ficar sozinha.
Tu pediste-me para eu não me arrepender,
Mas apertou-me o mesmo nervo que apertava quando tu dizias
Que tu não te importas que eu não te ame,
Ainda.
O mesmo nervo que apertou quando tu me disseste amar.
Eu peço imensa desculpa.
Tu querias que eu te acompanhasse enquanto tu
Te apaixonavas por mim.
Tu querias-me ao teu colo enquanto tu
Abrias o teu coração para mim.
Tu querias-me do outro lado do telefone quando tu
Querias partilhar o teu dia.
Tu querias a minha roupa no chão do teu quarto quando tu,
Fazias sexo comigo.
Tu querias os meus sentidos em ti, visão audição olfato,
sabor e toque,
Enquanto tu vivias para mim.
Mas tu não me quiseste do teu lado quando tu,
Perdeste os teus sentimentos por mim.
Tu não me quiseste contar quando tu,
Te perdeste em dúvidas.
Tu não me deste a mão,
Quando decidiste que eu ficava melhor
Sozinha.
E é sempre assim,
Quando sobra a perceção que fomos vitimas do amor dos
outros.
11 de julho mas está a chover. Pelo menos aqui, porque no telemóvel vi fotografias de sítios em que faz sol. Sítios irónicos como a noruega.
Hoje acordei para o teletrabalho. E eu odeio a solidão do
teletrabalho. São os outros que me dão energia, como se eu fosse um carro
movido à energia dos outros.
Mas quando estou com os outros eu ponho os phones.
Tenho saudades tuas, mas eu lembro-me que tudo se esquece. Tudo
desaparece. Num ano eu não me lembro de ti. Então não te digo nada. Também o
que poderia dizer?
- Tenho saudades tuas.
E tu ignorarias. E o meu coração, o meu coração iria demorar
a recuperar.
Escrevi-lhe uma carta,
Porque é assim que eu acabo todos os romances,
não paragrafo por decoro, mas são, para mim, poemas.
Uns levaram-me à baixa, outro a catedrais, e outro ao topo
de montanha.
Alguns levaram-me a inocência.
Mas a nenhum eu devo nada.
Talvez devesse ter deixado dividas para trás, algo que eles
tivessem para se lembrar de mim.
Um recibo da alma que dei.
Mas a verdade é que sempre a recuperei,
Pouco a pouco.
O que te dói é o sangue e as vísceras do animal que és.
Foca-te na alma.
Na alma, alma, alma.
No amor do teu pai
Da tua mãe.
Daquilo que é teu
E nenhum deles pode levar,
E portanto, poderia fingir amar.
Os outros são uma extensão de ti, e tudo o que quiseste
neles,
Tu tens em ti.
Eu digo a toda a gente que não acredito em Deus,
Mas eu rezo muito.
- Pai nosso que estás no céu.
Com a cabeça na almofada, às vezes até no meio de multidões.
Eu tenho rezado muito, não a Deus,
Mas a alguém que esteja aqui,
Seja quem for,
Que me ajude nestes dias.
O sol está a pôr-se,
O verão já chegou, mas eu ainda me surpreendo com a luz lá
fora,
Fico sempre à espera que esteja a chover.
É domingo, e eu estou em Oeiras,
O meu coração está sempre partido,
Todos os dias.
Às vezes mais aos domingos,
Passamos domingos juntos, tu e eu.
Agora tenho uma mensagem tua sem resposta,
Mas é uma mensagem de despedida.
Já a decorei de tanto a ler,
Só para não me esquecer que também tu quiseste ir.
- Pai nosso que estás no céu.
E não devia doer tanto, mas alguma coisa ficou tua, da
maneira como mexias as mãos enquanto falavas,
Às vezes paravam-te no peito, por cima do teu coração,
Como se estivesses a falar a verdade.
Mas o meu coração está partido e desconfia.
O teu coração também está partido,
Mostrou-me os dentes quando eu lhe pedi para entrar.
E por ter já sido tão mordido, o meu fugiu.
Os dois a lamberem feridas que não saram sozinhas,
mas não sabem aceitar companhia.
Se o meu coração não estivesse partido,
Se o teu não estivesse partido,
Achas que podíamos ter passado este domingo juntos?
As minhas mãos nas tuas, a pousarem-te no peito.
As saudades que me doem são sempre de tudo o que não
aconteceu.
Ontem vi quem me partiu o coração,
Passou por mim,
E virou-me a cara.
- Pai nosso que estás no céu.
Vêm aí,
Os soldados em formação.
Armados contra mim.
Abrem fogo enquanto eu durmo.
Um conflito prolongado pela minha subserviência,
vassalagem aos bons costumes.
Abrem fogo contra o meu coração.
Visto a armadura,
E subo ao meu cavalo.
Se eu domar o meu peito que pesa de medo,
Eles não vencem.
Se eu seguir o meu caminho eles não ganham.
As minhas muralhas erguidas,
A minha honra escriturada.
Eles não ganham enquanto o mundo girar.
Quando eras meu,
- A vibrar no telemóvel e a descer a estação do oriente -
Eu queria-te escrever cartas de amor mas,
há qualquer coisa no amor que não gosta de um poema,
e fica-se pelas palavras à mesa,
Na cama.
Agora, agora, que deixaste de ser meu,
Faço cartas de amor até no supermercado,
há qualquer coisa no desgosto que só cabe no papel,
Por ser tão profundo.
Então eu pesquiso aulas de
jardinagem, bordado e de como ser,
na expectativa de não deixar o desgosto enraizar.
Eu tinha tanto, tanto, medo de te perder,
de te ouvir dizer o que disseste,
de te ver sair pela porta que saíste.
Agora, agora, eu tenho medo de que tudo te corra bem,
Desde que me deixaste,
que por um rasgo de sorte, todos os teus sonhos
se alinhem e encaixem,
todos os telefonemas são boas noticias,
todas as campainhas são para ti.
E que tu penses que foi porque eu me fui embora.
Sintomas de uma alma dorida,
cuja cura está longe.
E eu eu eu
desconfio que ficou nas cartas de amor que nunca te escrevi.
É esta a forma como tratas alguém que amaste?
Independentemente de para onde o teu amor foi.
Não vou negar que é sempre difícil terminar amores:
O medo do arrependimento,
De dizer ao amor:
- Eu desisto.
E de tudo ir,
Gargalo abaixo,
um amigo tão íntimo,
um corpo que nos abraça,
Mas que já nos chateia.
Magoar alguém que também tem uma faca na mão.
No entanto, há formas de o fazer:
até nos despedimentos, há formas de o fazer,
Missas para rezar,
Poemas para fechar.
Contas a fazer.
Não que faça diferença em mim,
Que os meus instintos sempre se iriam ativar,
A primata dentro de mim bater nas árvores,
A dor química da abstinência,
Deste método científico que somos todos feitos,
Da condição humana que não posso evitar,
Mas amadurecer.
Mas é esta a forma como tratas alguém que te ama?
Que a ti se deu, quando tu nos meus olhos pediste:
- Quero que sejas minha.
Porque deixas na alma dos outros esta tatuagem,
Esta assinatura mal feita num coração que foi teu,
Não corras quando te vais embora,
Porque assim não vês o que a tristeza tem para te ensinar.
E então sim, a sensação de um amor desperdiçado.
O amor é um bicho que pode ser domado,
Esfaimado,
Prendido.
E com este pensamento,
Pequenina diante de tal bicho,
Que se espuma e bafa à minha frente,
Nego este ímpeto de o montar,
De lhe colocar uma cela no dorso e uma trela na boca porque
sei que ao fazê-lo,
É colocar uma cela e trela em mim.
Então viro as costas,
Fujo e fujo,
Corro e corro,
Escalo e escalo,
E aos poucos este bicho que é o amor,
Está longe, lá ao fundo,
Mal nutrido.
E eu tenho a impressão de que já não sou pequenina diante dele,
Mas não me chego perto para ter a certeza.
E no meio da fuga descobri outro que tão facilmente percebi que era também bicho,
Dei-lhe a mão a cheirar e ele não mordeu,
E ainda é homem, não bicho,
Mas eu vivo com medo de que ele se transforme,
Que me calque as mãos no meio da minha escalada,
Ou que eu não o saiba alimentar,E ele não cresça saudável.
Mas eu gostava de ter um bicho que nunca perdesse o pelo,
Que me ajudasse a ser,
Um espaço meu,
Onde eu possa abrir as janelas de manhã e ele as feche à
noite.
E eu não sou de rezar,
Nem sei avaliar-me bem ao espelho ou nas pautas,
Mas eu peço a deus,
Que me permita ter um amor grande, não um monstro.
Há alguém novo,
Na minha cama,
Dentro do meu coração.
Tem a voz grossa e as mãos fortes,
ele pede-me que
- Fala comigo.
E eu não sei como lhe dizer que tenho medo que se eu falar,
Ele veja,
Que eu sou frágil.
Eu gostava de lhe dizer,
Que o meu coração treme sempre que ele aparece,
mas não encontro as palavras,
e tenho medo que ele se assuste,
e de repente,
eu sou um arrependimento.
Algo que ele esquece.
Os dias passam. Será que ele sabe?
Eu e tu tivemos o amor,
na mão
E não soubemos o que fazer.
Mas quisemos e tanto.
Foi tão dolorosamente fácil,
como se nos tivessem dado um barco no meio de uma tempestade
e soubéssemos exatamente como remar.
Sem plano ou direções
mas com o instinto a ir para o lado certo.
E tu remaste sempre,
mesmo quando eu não via as ondas e
quando o nevoeiro me impedia a vista
tu apontaste-me o caminho.
E ás vezes, por vezes,
eu devo ter deixado entrar água
e tu com os pés encharcados sacaste de umas galochas.
E assim fomos indo a sítios,
vimos cidades
e comemos o mundo.
E eu acredito que também vesti as minhas galochas,
que as saquei de dentro de mim,
de então desse amor.
Que sempre ouvi falar,
e que agora sei o que é.
Contigo. Na tua barba e nos teus olhos.
E de repente, o nevoeiro chegou a ti.
E eu não sei, não sei,
uma onda talvez.
uma baleia então,
talvez foi o vento de norte.
Ou tudo.
E o barco virou.
E as cidades que vimos agora estão em fotografias,
E eu tento-me lembrar do que foi ter os meus pés nas praças delas,
Mas os meus pés doem porque não se lembram.
São fotografias de uns pés.
Então debaixo do barco,
numa bolha de oxigénio,
entramos em pânico.
Tu apontavas para cima.
Eu para o fundo.
Eu para a direita,
Tu para a esquerda.
E os teus olhos e a tua barba,
menos meus.
E a verdade é que com isto da tempestade,
eu não tive o tempo que queria para te ver,
para me perder em ti.
Como merecia.
E na bolha de oxigénio,
vimo-nos pela primeira vez.
Naquilo que não gostamos de ver ao espelho,
a parte de nós que não é nossa,
que já estava aqui quando nascemos.
E como se tivéssemos sido resgatados,
fomos largados na praia
onde começamos.
E olhar para ti,
a procurar quem tem mais cicatrizes,
não vai levar a lado nenhum.
Por isso, eu vou indo.
Eu lembro-me de ter uma cabana nesta praia,
não sei bem onde estão as chaves.
Eu gostava de te convidar a entrar,
mas eu sei que tens que ir.
Já é tarde, o sol já se pôs,
eu queria-te arranjar o cabelo,
puxar-te o lençol.
Mas parece-me a mim,
Que devo aceitar o naufrágio, e entender que o capitão vai ao fundo com o barco, porque não se pode ser capitão de um barco afundado.
Eu entendo que quisesses afundar o barco, não precisavas de o afundar comigo dentro.
No meio dos papéis dentro das tuas gavetas encontrei memórias
de quando te fingias feliz. E como se fosse uma carreira de degraus, deparo-me com elas
por um segundo.
Antes de avançar.
O meu coração partiu-se e ficou pesado como cimento, como
uma barragem dentro do meu peito, em que nada fluía, nada passava.
Ao tentar impedir que o meu amor por ti fosse na corrente,
encheu-se de entulho o meu espírito, os meus dias.
Na tentativa de não te perder as memórias, ergui muralhas
dentro da minha própria alma.
E na tentativa de entender as tuas ações, quem és, perdi-me em apontamentos e equações. E por dias, perante os cálculos, acho que o meu coração parou de bater.
Na distância que vai do mundano do dia-a-dia e do que o meu
coração quer ser, fiquei retida.
Partiste-me o coração em fevereiro. Agora é julho. E com o passar das estações a barragem transbordou, e que nem uma inundação o sangue começou a correr, e ali, na corrente, eu vi correrem as memórias de um futuro contigo. E apesar de arder, não doeu entender que o amor é uma decisão. Sou mulher agora que sei.
E vás onde fores, eu não quero ir. E o futuro que se perdeu,
nunca existiu. Tu não és um capitão integro para os mares da minha alma. E não
podes ficar com nada do que é meu. Coração incluído.
Com as unhas nas tuas costas,
Os dentes nos teus braços.
E pergunto-me o que tu pensas,
E se tu não me dizes eu:
- O que estás a pensar?
- Em nada.
Mas os teus olhos estão perdidos.
E o meu peito pesado.
Eu tenho tentado agarrar-me a ti,
Com o meu corpo sobre o teu,
A minha mão sempre em ti.
E entre desejar saber o que a tua cabeça te diz
há momentos em que eu ouço uma voz na minha que:
- Deixa.
Disse-te que me ia embora,
Viver na cidade, e tu ficaste tão
feliz.
Que não foi preciso perguntar para saber o que estavas a pensar.
O que sempre pensaste.
Lembrei-me de quando íamos às compras,
Tu levavas os sacos e eu pedia-te
sempre para dividir,
Só para poder andar de mão dada
contigo.
E neste movimento do adeus, eu
pergunto no ar se vou amar mais alguém,
Se alguém, um dia, me vai amar de
verdade.
E o ar:
- Deixa.
Mas apareci no trabalho de cara maquilhada.
Eu juro que vomitei no canteiro,
Mas sentei-me no banco a beber cerveja com outro.
Fico-me sem saber se te diga o que se passa aqui dentro,
Se tu não vais entender,
E ia só te pesar na culpa, e quem quer um homem que fica, mas
só atado?
Desenlaço-te as mãos com um nó na garganta e digo-te
- Vai lá.
Mas juro-te que tinha muito mais para dizer – Podia falar-te do sol nos teus ombros, de chegar a casa para ti, do desespero de saber que foste sempre fingido –
O futuro há de chegar,
Isso é certo,
E tenho a sensação que um dia haverás de saber o que sinto
em primeira mão,
Mas por outro lado,
Nem sempre é assim, pois não Deus?
A solidão só é destinada a alguns, e porque é assim Deus?
Talvez esteja em mim, criada por mim e que como uma premonição,
ataca-me quando menos espero.
Estes sonhos.
Os outros dizem-me que eu não falo muito,
Que guardo para dentro,
Mas a verdade é que eu não sei o que contar,
Porque dói como literatura, mas quando abro a boca parece uma
novela.
E o meu amor por ti, que eu pensei merecer um hino, recebe caretas.
Como sempre.
e de repente, tu chegas a casa e dizes,
(ai, como dói admitir)
- Eu dou-me muito bem com ela.
Com a tua mão a agarrar a minha,
E a minha mão branca da força que fazes,
Mas lá largas.
E eu fico a ver o amanhecer às voltas na cama,
A pensar na tua mão a agarrar a minha com força e:
- Eu dou-me muito bem com ela.
E toda a gente te elogia a honestidade,
e dizem-me calada, mas se eu abrisse a boca diria que não vejo
a honestidade,
só a tua mão a largar a minha.
Com intenção, com decisão.
E a honestidade, afinal era um pedido para sair da sala.
E já agora, de casa.
Para poderes bater com a porta sem eu ter que perguntar:
- Quando voltas?
Porque já sabia.
Nestes dias tenho pensado nos gatos,
E na forma como eles trazem ratos entre os dentes como
presentes.
Declarações de amor ou talvez demonstrações de valor.
E como - com um berro e nojo - pontapeámos o presente para
longe.
E onde um vê uma honra, o outro vê um cadáver.
Espécies diferentes com olhos diferentes.
Nestes dias tenho pensado em ti, em nós e nos últimos dois
anos passados de mão dada,
E em como, onde um via um amor, o outro via uma emboscada.
Nestes dias tenho tropeçado na dúvida,
Se tudo isto não é um teste ao nosso amor,
Ou o testemunho do seu fim.
O que significa ficar, o que significa deixar-te.
A ouvir aquilo que vem do meu coração e do meu estômago.
Mas com a dúvida se talvez não somos mais que espécies diferentes,
E eu não mais que um gato com um rato entre os dentes e pêlo
acabado de lamber.
Mas houve um entendimento verbal Sr. Dr..
Ele prometeu tomar conta de mim,
Apesar de dormir quando eu estava doente.
Ele prometeu nunca me mentir,
Apesar de eu não saber com que valores ele se guia.
Não assinamos nenhum contrato Sr. Dr., a verdade é que
Ele disse que um papel não significava nada e que o que
importava era o
Sentimento.
E eu ando aqui à volta com o
Sentimento.
A tentar ouvi-lo, traduzi-lo,
Com um dicionário nas mãos,
E eu peço-lhe que ele devolva a tradução assinada,
Ofereço-lhe a pele como papel e sangue como caneta,
Mas ele, Sr. Dr., diz-me que o que importa é o
Sentimento.
E eu que achava que já dominava isto dos contratos e dos
sentimentos,
Volto à cadeira da escola,
A tomar notas nas palestras dos outros apesar do meu
curriculum cheio.
A tentar entender que estupidez eu fiz Sr. Dr.
Para aceitar ceder a alma sem um recibo.
Outra vez.
E talvez a juventude pareça sempre que foi perdida,
Mas ensinou-te as lições para saberes manter-te à tona.
Tu sabes:
Que se amares com o coração todo,
Não magoas.
Que se amares com o coração todo,
Proteges.
E tu sabes também:
Que se amares com o coração a metade,
Mentes,
Para que não te vejam a outra metade.
E com esta certeza tens que nadar.
Nadar até encontrar o abrigo de um coração por inteiro.
